The Flower,from The Temple (1633), by George Herbert:

How Fresh, O Lord, how sweet and clean 

Are thy returns! ev’n as the flowers in spring; 

To which, besides their own demean, 

The late-past frosts tributes of pleasure bring. 

Grief melts away 

Like snow in May, 

As if there were no such cold thing. 

Who would have thought my shrivel’d heart 

Could have recover’d greenness? It was gone 

Quite under ground; as flowers depart 

To see their mother-root, when they have blown; 

Where they together 

All the hard weather, 

Dead to the world, keep house unknown. 

These are thy wonders, Lord of power, 

Killing and quickening, bringing down to hell 

And up to heaven in an hour; 

Making a chiming of a passing-bell, 

We say amiss, 

This or that is: 

Thy word is all, if we could spell. 

O that I once past changing were; 

Fast in thy Paradise, where no flower can wither! 

Many a spring I shoot up fair, 

Offering at heav’n, growing and groaning thither: 

Nor doth my flower 

Want a spring-shower, 

My sins and I joining together; 

But while I grow to a straight line; 

Still upwards bent, as if heav’n were mine own, 

Thy anger comes, and I decline: 

What frost to that? what pole is not the zone, 

Where all things burn, 

When thou dost turn, 

And the least frown of thine is shown? 

And now in age I bud again, 

After so many deaths I live and write; 

I once more smell the dew and rain, 

And relish versing: O my only light, 

It cannot be 

That I am he 

On whom thy tempests fell all night. 

These are thy wonders, Lord of love, 

To make us see we are but flowers that glide: 

Which when we once can find and prove, 

Thou hast a garden for us, where to bide. 

Who would be more, 

Swelling through store, 

Forfeit their Paradise by their pride. 

Anna de Noailles, Les rêves

Le visage de ceux qu'on n'aime pas encor
Apparaît quelquefois aux fenêtres des rêves,
Et va s'illuminant sur de pâles décors
Dans un argentement de lune qui se lève.

Il flotte du divin aux grâces de leur corps,
Leur regard est intense et leur bouche attentive ;
Il semble qu'ils aient vu les jardins de la mort
Et que plus rien en eux de réel ne survive.

La furtive douceur de leur avènement
Enjôle nos désirs à leurs vouloirs propices,
Nous pressentons en eux d'impérieux amants
Venus pour nous afin que le sort s'accomplisse ;

Ils ont des gestes lents, doux et silencieux,
Notre vie uniment vers leur attente afflue :
Il semble que les corps s'unissent par les yeux
Et que les âmes sont des pages qu'on a lues.

Le mystère s'exalte aux sourdines des voix,
A l'énigme des yeux, au trouble du sourire,
A la grande pitié qui nous vient quelquefois
De leur regard, qui s'imprécise et se retire...

Ce sont des frôlements dont on ne peut guérir,
Où l'on se sent le coeur trop las pour se défendre,
Où l'âme est triste ainsi qu'au moment de mourir ;
Ce sont des unions lamentables et tendres...

Et ceux-là resteront, quand le rêve aura fui,
Mystérieusement les élus du mensonge,
Ceux à qui nous aurons, dans le secret des nuits,
Offert nos lèvres d'ombre, ouvert nos bras de songe.

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